Cuarto
Regreso al cuarto, a mi forma. Repaso el colchón, el polvo de los libros, los viejos sombreros colgados de la pared y que nunca me puse o acaso para una broma, ya no recuerdo. Regreso los ojos, las manos, el olfato de antiguas colchas. Pastillas de jabón, con su apariencia frustrada de sin desnudar envoltorios, esperan en los cajones, y cajas, cajitas de madera, de metal, de inutilidad y hueco se abren para mostrarme pobrezas y otras telarañas.
Regreso y he olvidado los mapas de a dónde solía llegar en éstas circunstancias.

Raros paréntesis de tiempo, me reciben.